Michel Lecocq

Le silence appartient au nageur. Il s’immisce partout. Au cœur de la nature et colle à même sa peau, à travers la fine combinaison en néoprène. Un frisson de bonheur dont il ne se lasse jamais. Sur sa gauche, les roches blanches, veinées et rugueuses, près du Cap Croisette, disparaissent lentement sous les assauts du crépuscule. Il s'en moque. Il se prépare, le visage tourné vers le fond, le pince-nez et le tuba en position. Quelques sachets de grenailles de plombs autour de la taille en guise de gueuse. Deux kilogrammes, à peine.